Jeudi, il se passera un truc incroyable.
A minuit, on sera en 2021. Enfin. Finie la poisse, finie la guigne, finie la misère, la mouise, la scoumoune. La scarogna ! On zappe, on passe à autre chose. Enfin, pas tout de suite, mais on y croit.
Faut pas le crier trop fort quand même, ce Bonne année-là. Ni l’écrire en trop grand. Alors, tout le monde trouve une entourloupe, une métaphore, une façon de le dire sans le dire, de se le souhaiter sans relancer le sort : on ne sait jamais.
Patrick, qui habite dans la rue d’à côté, il a carrément triché. Ses vœux, il les présente pour l’année... 2028. Ah le petit malin, c’est sûr à 100 % que dans sept ans, on aura jeté nos masques aux orties, oublié toutes les distanciations, bulles de quatre et mesures de sécurité, non ? Allez, à 99 % au moins.
